| Э-талон, эталон ли он? |
[04 Nov 2009|07:03am] |
|
Вот почему проездную карточку надо было так называть? Они вообще с названиями перемудрили, я сегодня свежим взглядом посмотрела на экранчик машины заменившей компостёр, а она мне, так нахально, пишет: осталось 9 путешествий. Интересно, а если бы я и правда узнала что осталось мне всего 9 путешествий, куда бы я поехала. Хочется всего и сразу, если понимаешь, что это уже в последний раз...
|
|
|
[17 Oct 2009|07:41am] |
Идёт снег и не тает. На соснах, на яблонях, на траве потихольку и непеша растут снежные шапки. Вчера я снимала на мобильный телефон золотые деревья в тумане и была осень. А сегодня - зима...
А нынче белым мелом посыпарет всё кругом,
Зима одетая в кафтан, расшитый серебром
В её руке звенящий бубен, а в другой - метла:
Она дорожки что ведут к тебе, все, замела...(с) Снайперы.
|
|
| Платье |
[12 Oct 2009|01:48pm] |
Мы с мамой продолжаем изучать киноклассику.
Это история одного платья, которая начинается с комбайна на хлопковом поле и заканчивается прахом.
Это история о красивом платье, весёленькой расцветки, в котором все искали радости, вместо радости которая была в них самих.
Все они прятались в платье как в безметежность.
Грустная повесть о радостном хлопке, тенью которого стал угрюмый билетный контролёр.
|
|
|
[12 Oct 2009|01:44pm] |
|
Мне сегодня ночью снился старший брат моего бывшего одноклассника и почему-то я была в него влюблена. А вам когда-нибудь снилось, что вы испытываете к знакомым людям сильные чувства, которых к ним не никогда испытывали?
|
|
|
[12 Oct 2009|01:42pm] |
|
Сегодня выпал первый снег. Весь сад за одну лишь ночь поседел. Сказка.
|
|
|
[25 Sep 2009|11:32am] |
|
Забрала паспорт из посольства, теперь уже точно еду в Питер. Если кому-то что-то надо передать из Риги в Питер или наоборот - Могу быть курьером. Если кто-нибудь хочет в Питере со мной встретиться - буду очень рада. Если кто-нибудь посоветует куда можно сходить: послушать музыку и выпить вина, вообще было бы отлично.
|
|
|
[14 Sep 2009|11:58am] |
Внутри меня этим летом поселились томность и иступление. Мне нравится это сочитание "тл" тля, тлен, в них есть холод и покой. А если добавить "п" получится тепло. неверное потоу, что энергия вырабатываемая при взрыве "п" согревает. Тут конечно возникает естественный вопрос о том, что "т" тоже взрывное. мне кажется, все дело в сомкнутых губах. Мне бы наверное понравилась слово "труха" в нём тот же обвал и прохлада, но вибрант"р" мне никогда не удавался не смотря на все старания родных и логопедов.
|
|
|
[14 Sep 2009|11:49am] |
Читаю "Побег Куманики". Книга четовски хороша, даже слишком хороша для меня и я прекрасно отдаю себе отчёт в том, что прочитываю в ней не все. "Каменные клёны" для меня - книга про любовь и одиночесво, а "Побег Куманики" - про тело и безумие.
Наверное, это такое моё личное проклятие - любить то, что слишком лучше меня. не на голову, а как минимум на две, пока я не научусь любить равное себе, а ещё лучше - меньшее я не смогу перейти от созерцания к действию. А хочется. Рвётся. Сводит с ума.
|
|
| Велосипедный балет в трёх частях. |
[29 Aug 2009|03:45pm] |
В общем, собралась я нынче утром в Вецмилгравис на базарчик за овощами. Выезжала муторно, собиралась - долго... В ещё из дому толком не выехав со своей улицы почувствовала, руль чуть-чуть разболтан, нет бы вернуться домой, но ведь итак долго собиралась и подумалось: в конце-концов, недалеко еду вернусь - подтяну.Трагедия произошла уже на обратном пути, с тяжененной сумкой овощей через плечо на жд переезде. Чувствую, руль уже запросто делает сальто-мортале, но ничего, думаю, мне же только то проспекту прямо, а потом уже и пешочком можно. В этот момент, в лучших (хотя и слегка затасканных) традициях комедии положений, руль окончательно съезжает куда-то в бок и я понимаю, что дорога в Иттаку будет, как всегда не близкой. В сторону дома идти глупо, Вецакский проспект длинный и помощи на нём искать бессмысленно, так что я возвращаюсь в к относительно цивилизованному Вецмилгравису. По дороге достаю мобильник. Вот ведь ирония субьбы, сегодня с утра говорила с мамой, что странно, Женя как-то пропал, на последнюю смс-ку не ответил и надо бы ему позвонить, узнать не случилось ли чего, или просто... А тут - такой повод - застряла с великом в его родном районе. Звоню, звоню долго, пока телефон автоматически не обрывает так и не сложившийся разговор. И сразу как-то накатывает и тяжесть сумки плотно набитой овощами сумки, и истерическое, хочу домой... Мимо едут машины, а я возвращаюсь к переезду с трагически повисшим рулём. (И хоть бы кто остановился. Но вот и переезд, благо идти было не далеко. Опрятный кирпичный домик м клумбочкой. Без особой надежды заглядываю внутрь, жалуюсь на свою беду, спрашиваю, нет ли шестиугольной отвёртки (это уже в конце пути я узнаю, что эти Г-образные штуки зовутся шестигранники:)). Доброжелательная женщина с округлым лицом и волосами соль-с-перцем печально разводит руками, нету, помочь не могу. Я иду дальше и что есть силы жалуюсь по телефону, вначале - Вике, потом - маме. Но телефонные звонки сссякли, плечо - затекло, велосипед вести просто безумно неудобно и я останавливаюсь на полянке у большого плаката iki стою долго, устала а до бензоколонки, на которую я возлагаю большие надежды - ещё далеко. Стою, разминию плечо, затёкшую шею,(тихо хрустят позвонки при наклоне головы набок) и усиленно не плачу. Мимо идут люди, мимо едут люди, и все - мимо. Останавливаю пожилого дяденьку выгуливающего на велосипедах двух хорошеньких внучек. У дяденьки к раме прикреплён чёрный лаковый кошелёк вроде тех, в которые все нормальные велосипедисты (кроме всем известной великовозрасной дурёхи) возят необходимые инструменты. Но у дяденьки велосипед старый, да и у внучек - тоже и шестигранник им совсем не нужен. Всеми возможными подручными средствами он закрепляет мне руль ( выходит глубоко так себе, у него есть ещё пара идей, но внучки заскучали, нервничают, я понимаю, что итак злоупотребила его вниманием) я скоропостижно откланиваюсь от всей души благодарю его. Внучки вежливо и церемонно говорят - всего доброго. На прощанье он говорит: до Вецаков не доедете, но до "Лукойла" может и дотянет. Я улыбаюсь и снова благодарю. До заправки и прада дотянул, но мои надежды оказались черезчур радужными: ни в одной из заправляемых машин шестигранника нет. в магазинчике при бензоколонке - тоже. Находящийся неподалёку автосервис - закрыт и как только я снова возвращаюсь на злополучный "Лукойл" уныло спрашиваю в очередную машину о "шестиугольной отвёртке". "Нет" "Извините." С мрачной решимостью перехожу вусмерть надоевший Вецакский проспект, там, напротив, у вьезда в гаражи, перед шлакбаумом замечательное углубление, вот встану там и буду ловить попутки, авось, у кого найдётся такой необходимый инструмент. Тут я накомец замечаю, что около одного из гаражей стоит открытый джип, и я не веря своему счастью иду к нему из гаража доносится какой то шум. Робея: "Извините, у Вас нет шестиугольной отвёртки?" Полный недоумения взгляд. "У меня руль сломался, а я - домой хочу." "Покажи." Молча уходит к машине, достаёт какой то футляр а из него - подходящего размера штуку. "Это - называется шетигранник." И начинает прикручивать руль. От радости я впадаю в ступор. Как издаелека слышу"Ты руль-то повернула как следует. "Нет, кажется" глупо краснея. Вздыхает, откручивает, я поправляю руль, немя-то до этого заботило только чтобы справа и слева торчали одинаковой длины штуки. Я сбивчиво (нервный трёп не легко контролировать) пересказываю вкатце свои перепетии. Он только головой качает: надо было сразу к гаражам идти. "Ну, езжай." Спасибоспасибоспасибоспасибоспасибоспасибоспасибо добрый дяденька из гаража. И на обратном пути - у меня всё впорядке, той, на переезде, и ещё маме, и Вике.
Мораль сей притчи такова: пора завести сумочку с инструментами и понимать на кого стоит полагаться, а на кого - нет.:)
|
|
| об одной встрече. |
[15 Jul 2009|10:44am] |
|
Неужели камертоном всех моих отношений с мужчинами, так и останется то, полудетское, почти забытое?
|
|
|
[15 Jul 2009|10:41am] |
Опять удаляю случайных людей.
"Слушай, а как удаляют контакты в скайпе?"
"... и ставишь крестик напротив удаляемого контакта, то есть, напротив меня."
|
|
|
[13 Jul 2009|10:50pm] |
Я кажется поняла про себя одну смешную штуку: моя мнительность это шахматы, в которые я недоиграла тогда, между детством и подростковостью. Мои отношения с людьми - шахматы. Бесконечные непроговоренные диалоги, которые я вечно строю в голове. Мои любимые случайные диалоги и недосказанности - орешки: а если бы я сказала так, он сказал бы...
Шахматы как и живопись не отпускают меня, оттого, что я сбежала ещё слишком рано, недоиграв партию, приняв сложность за безнадёжность.
|
|
|
[11 Jul 2009|11:12pm] |
Я как-то раз рассказывала Жене, о наших походах с родителями "на край света".
Собственно, "краем света" было устье Гауйи. Камни, песок, вода, и другой берег кажется миражом, обманом. Сейчас-то я понимаю, что краем света это место становится только, если с самого утра, под палящим солнцем идёшь сквозь усталость, сквозь радость набегающей волны, суетящихся пляжников и, когда становится пусто, в тебе, на берегу, вот и он - край. Но знаю я это сейчас, а Женька просто сказал: "Поедем на край света, в Царникаву!" и я ответила: "Поедем."
Конечно же мы заплутали, ведь я вела нашу маленькую экспедицию. Мой прогулочный велосипед завязал в песке, что вдоль железнодорожной насыпи, я сердилась на себя... И вдруг, нам открылась лесная дорожка, укреплённая корнями, над нами зашуршали сосны, запах, густой запах леса, в котором нотки травы и полевых цветов мешаются со смоляным духом и щекочущим запахом хвои. И мне вдруг стало так хорошо, спокойно и радостно. Хорошо, Спокойно и Радостно, составляли мне компанию весь оставшийся путь и навесили на лицо какую-то невообразимую, немного детскую рассеянную улыбку. Потом была вересковая пустошь там, где когда-то горел лес: кусты с крупной и сладкой каринкой, серый лишайник стелится ковром, невысотие деревца, и море вереска. Потом - долгожданная дорога и мы выезжаем к пруду. Пруд крохотный, заросший, по воде плавают водяные лилии, а ещё - лебедь с лебедятами. Юных лебедей уже не спутаешь с утятами, и кажется, они это прекрасно знают. Но они всё ещё серые, какие-то лохматые, и от мамы ни на шаг. Рядом утка с утятами, гордая, иш, смотрит как малышня за ней выстраивается аккуратным клином. На берегу бабушка чинно пасёт двух внуков и чёрного лабрадора. Внуки хором считают утят и лебедят, а вот собака, как назло, не хочет слушатся. Бабушка зовёт её отойти от берега и не пугать птичек, но, куда там. Псину разморило редкое за последние дни солнышко и она уселась на берегу. Приобщившись к мудрости короля из "Маленького принца" бабушка строгим голосом говорит: "Сидеть."
"- Но я очень устал и хочу сесть...
- Тогда я повелеваю тебе: сядь!" - Шепчу я на ухо Женьке и мы, ещё немножко посмотрев, садимся на велосипеды чтобы ехать дальше. По обочинам дороги мелькают коровы, козы, лесной запах сменяется запахом поля. Тёмно-розовые элипсы иван-чая, жёлтые встлески зверобоя, голубые искры цикория, одуряющий запах чего-то беленького, из семейства крестоцветов и ещё сотни незнакомых мне цветов и трав.
Увидев прекрасное слово: "аэродром" мы сворачиваем с шоссе на очередной просёлок, но к сожалению на следующем перекрёстке уезжаем куда-то не туда. Мы снова въезжаем в лес. Бетонные стены, колючая проволока, и здесь не обошлось без какой-то очередной закрытой зоны. Полуразрушенные здания, кое-где сохранились барельефы о доблестных советских пограничниках. Но мы уже едем домой. И только в голове плетут веночки и поют дурными голосами три моих странных попутчика: Хорошо, Спокойно и Радостно.
|
|
|
[28 Jun 2009|11:53am] |
В субботу с утра так болел живот, что мама забрала меня с собой в больницу. Что это было - не знаю, не апендицит и ладно. Но что то же сжимало всё внутри, болело, выворачивало... Может совесть?
Доктор Армонд был чудо как хорош, знаете, из той породы людей, у которых в крови течёт чистый джаз.
А вообще грустно.
А вообще, грустно - пустая больница и люди месяцами ждущие своей очереди на лечение. Если это страна хочет нам смерти, то почему долгой и мучительной?
|
|
|
[15 Jun 2009|08:35pm] |
Я такая насквозь случайная
И с веснушками на носу,
Но любовь свою, чашкой чая я,
До отчаянья донесу.
|
|
|
[14 Jun 2009|09:07pm] |
Я гуляю собаку, думаю жизнь, курю о своей потерянной трубке. Переходность глаголов явно не для меня. Несовершенность вида глаголов и несовершенство бытия, суть одно и то же. А может быть это лишь детский протест против затяжного дождя.
А когда он закончится, травы и цветы в Вецаках запахнут с такой ослепительной ясностью...
И всё-таки морфология, это насилие над живым языком.
|
|
| Антону, который собрался жениться, но всё чего-то боится... |
[13 Jun 2009|08:13pm] |
|
Ну, давай представим, что мужчина, и та его единственная, настоящая женщина были вместе, были единым целым. Дальше я делаю допущение, что имеет место быть учение гностиков, считавших что мир несовершенен, поскольку Бог создатель вселенной (демиеург) был криворуким раздолбаем, итак... Вот он, демиург, играющий ребёнок, разбил эти единые штуки, а потом понял, что когда вернётся домой мама, ему ой как достанется за эту проказу... И вот он берёт эти обломки и пытается их собрать вместе, склеить... Надо спешить, ведь придёт она уже скоро. Вот он хватает два осколка (случайных, какие уж попались, и пытается их сложить, выходит неахти как, осколки совсем разной формы и он с досадой откидывает один из них в сторону. берёт другой, третий, вот один подошёл почти идеально, и уже всё равно, что роспись не совпадает, осколки подошли - значит - клеим. Вот ещё два осколка красиво сложились, вот только изящные фарфоровые ножки у одного сверху а у другого - снизу... (издевательский голос за кадром :"Педики! Педики!) От каких-то из осколков, откинутых в сторону отламываются края, и даже если найти вторую половину, они никогда на склеются идеально... Какие-то – закатились под комод... А теперь венёмся к идее, что эти осколки и сами – мыслят, чувствуют. Склеили два осколка, вроде как хорошо склеили, идеально, только может быть можно ещё лучше... Смотрите вот у той половины тарелки золотой кантик как у меня... А что если? В попытке склеиться с чужии половинками осколки бьются, отламывают «лишние» куски теряют самих себя и вот, для воссоединения, необходимо найти «самих себя» все потерянные уголки, и уже потом искать вторую половину. А если она найдёт не тебя? А если и вовсе не вылезет из-под серванта? И страшно без второй половины, ведь если хозяйка вернётся, и найдёт осколок – выкинет на помойку. Лотерея выходит, и только предательская мысль: а может могло быть лучше?
|
|
|
[11 Jun 2009|05:17pm] |
Я бы нарисовала тебя акварелью и тушью. Ховстик безымянной белочки, зачерпнув воды скользнёт по бумаге, так начнётся твой портрет – мокрой белкой на берёзе. А потом, я достану краски. Первой будет ясно-салатовая. Лёгкая весёлая, открытая. Нежно, будто целуя: щёки лоб, шея, только не губы, губы твои совсем не для салатового. Кисточкой потоньше, цветом чуть темнее, тревожнее, добавив немного коричневого, тени на твоём лице, их мало, но они как наваждение, не читаются, угадываются, не дают покоя. Смешиваю бордовый для губ, надо чтобы вышел не яркий, чуть глухой, в то же время насыщенный оттенок, он даётся мне только с третьей попытки: чуть касаюсь им губ, тут много цвета не нужно. Золото для глаз, чистое, ясное, солнечное. Волосы – ночной синевой неба, и если бы ты пошевелился, вспыхнули бы звёзды, но ведь это всего лишь рисунок, верно?
Отойдём, покурим, вернее я покурю (свою давно потерянную трубку,) а ты просто постоишь рядом. Рисунок должен подсохнуть. Только не смейся, слышишь, успеешь ещё надо мной посмеяться. Ну что, продолжим? Достаю баночку чернил и наливаю немного в колпачок, по детской привычке наклоняюсь понюхать тушь, чуть горький едва уловимый запах дразнит воображение. Обмакиваю перо в тушь и замираю недонеся перо до бумаги, мне страшно и сладко одновременно. Волшебная власть творца над незаконченным произведением. Порой мне кажется, сам Бог не сделал мир идеальным, недовёл его до конца, чтобы каждый день чуствовать то «сладко-и-страшно» что стучит сейчас у меня в висках. Взяв себя в руки продолжаю рисунок, обвожу твои губы – ехидный изгиб, правильню форму твоего носа, брови – два плавных изгиба над золотом глаз. Нажимаю то сильнее то слабей, вглядываясь как твои черты выплывают из под цветной маски моих цветоощущений тебя. Спрячу рисунок в папку. Глупый, аляповатый рисунок ничего не скажет о тебе, никому, кроме меня самой.
|
|
|
[09 May 2009|11:44am] |
|
Зацвела черёмуха, заставив приостоновить победный марш весны. Я тоже растянула ногу, так что теперь хожу медленно. Такая вот ноежиданная возможность просто оглянуться, замереть. Все знают, что цвет зарождающейся весны - нежно салатовый, крошечные листили ещё не налились благородной, величавой зеленью. А вот у клёна листочки серовато-розовые, вся салатовость уходит, наверное в цветы. Густой, масленистый запах нагухающей, оживающей земли, дым, горьковатый запах выкинутых на берег водорослей и комечно, дурманящий запах черёмухи.
|
|
| navigation |
| [ |
viewing |
| |
most recent entries |
] |
| [ |
go |
| |
earlier |
] |
|
|
|
|
![[info]](http://l-stat.livejournal.com/img/userinfo.gif){kind=small}
ijara's journal